Prolog: Dieses Jahr wird es leider nichts mit dem Balkongärtnern, denn Baby Bianco braucht viel Zuwendung. Als wir beim örtlichen Supermarkt vorbeigekommen sind, wollte der Römer Tomatenpflänzchen kaufen. Ich winkte ab, bevor er die Pflänzchen in den Einkaufswagen packen konnte. Offiziell will er natürlich nichts mit meinem Balkongarten zu tun haben. Wie das letztes Jahr war, können Sie hier nachlesen.

„Ci serve un giardino.[Wir brauchen einen Garten.]“, spricht der Mann und streicht über die Tomatenblätter. „Veramente.[Wirklich.]“, setzt er nach und zupft dabei ein paar gelbe Blätter von den Tomatenstauden. „Was noch viel wichtiger wäre, wäre eine Gießkanne.“, stöhne ich und schleppe den dritten Zehn-Liter-Eimer von der Badewanne zum Balkon. „Se vuoi, ti dò una mano.[Wenn du willst, helfe ich dir.]“, bietet der Mann an und ich ziehe meine rechte Augenbraue hoch. „Danke, jetzt bin ich schon fertig.“, antworte ich und mache mich ans Werk das Wasser vom Zehn-Liter-Eimer in die Ein-Liter-Gießkanne umzufüllen.

Die verschwundene Gießkanne

Vermutlich hat ein Sturm unbemerkt unsere Zehn-Liter-Gießkanne weggeweht. Irgendwann im Frühjahr muss das gewesen sein. Auf alle Fälle haben wir nur noch eine kleine Zimmerpflanzengießkanne, was ein ziemliches Problem darstellt. Aber mein Mann wäre nicht mein Mann, wenn er keine Idee zum Ersatz der großen Gießkanne gehabt hätte.

Die Eimermethode – ein Notbehelf

Ein Putzeimer und die Ein-Liter-Gießkanne vom Möbelschweden sollen das Problem beheben. Und so befüllen wir in der Badewanne den Zehn-Liter-Eimer, um ihn auf den Balkon zu schleppen. Von dort füllen wir dann das Wasser in die Zimmerpflanzen-Gießkanne um und bewässern die üppig wuchernden Tomaten.

Also ich.

Der passive Helfer

Der Mann möchte ja nichts damit zu tun haben, sagt er.

Aber für jemanden, der nichts damit zu tun haben will, gibt er ziemlich viele Ratschläge und engagiert sich außerordentlich.

Beispielsweise hat er sich soeben den Orchideen-Sprüher geschnappt und sprüht die Tomatenblätter sanft ein, damit sie nicht so schnell gelb werden. Außerdem wurde ich angewiesen, dass ich Dünger bestellen soll. Den Guten*. Schließlich seien Tomaten Starkzehrer und brauchen in ihren Kübeln ordentlich Nährstoffe.

Streit um die Gießkanne

„Und eine Gießkanne* bestelle ich auch mit.“, murmle ich. Der Mann hört davon und legt mir seine Hand auf die Schulter: „Aber Amore, wir kommen doch gut zurecht mit der Eimermethode!“, spricht er.

Ich protestiere heftig. „ICH komme nicht gut damit zurecht. Das ist vielleicht eine Ersatzlösung, aber doch keine Dauerlösung!“, moniere ich, die schon Rückenschmerzen vom Schleppen und Umfüllen hat.

„Ob du nun zehn Liter im Eimer oder zehn Liter in der Gießkanne schleppst, ist doch egal.“, spricht er. „Ja, aber ich muss dann den Zehn-Liter-Eimer zehn Mal in eine Ein-Liter-Gießkanne füllen.“, motze ich. „Tel‘ho sembra detto [Ich habe dir das immer gesagt]: Ein begrünter Balkon macht viel Arbeit. Ich würde mir das nie antun.“, redet mein Mann klug daher, schnappt sich wieder den Orchideen-Sprüher und befeuchtet sanft die kleineren, etwas gedrungeneren Strauchtomaten. Ich schnaube und bestelle eine Gießkanne.

Ein Balkon ist kein Garten – oder doch?

„Wenn wir einen Garten haben, mache ich gerne mit.“, ruft er vom Balkon ins Wohnzimmer, während ich zu kleine Kinderleggings in Streifen schneide. Der Römer schnappt sich die Stoffstreifen und beginnt, die frischen Seitentriebe der Tomaten hochzubinden.

„Mir wäre es einfach zu viel Arbeit, auf so einem kleinen Balkon Tomaten anzupflanzen!“, führt er weiter aus. Dann zupft er abermals einige gelbe Blätter von den Stauden. „Und was das Zeit kostet! Stunden steht man auf dem Südbalkon und kümmert sich. Mir würde das gar keinen Spaß machen.“, erklärt er mir, während er etwas zusätzliche Erde auf die Wurzelballen der Tomaten kippt. „Schön ist das schon, aber auch sehr aufwendig.“, gibt er an.

Das Wunder des Feigenbaums

Dann bemerkt er hocherfreut, dass der Feigenbaum wieder austreibt.

Er ist von meiner überaus geschätzten Schwägerin und ich war sehr stolz, dass wir vor ein paar Jahren einen Trieb aus ihrem Garten bekommen hatten. Der Römer freute sich ebenso, aber war der festen Überzeugung, dass ein Feigenbaum nichts sei für unseren Balkon. Mir war das egal. Letztes Jahr trug der Feigenbaum – dank meiner guten Pflege – ganze sieben Feigen, die der Mann alleine und mit größtem Genuss verspeiste. Dann trugen wir den Topf mit der Feige zum Überwintern in den Keller und vergaßen ihn dort blöderweise. Ende April fiel uns ein, dass der Feigenbaum noch in seinem dunklen, trockenen Winterquartier war. Wir versuchten alles, aber er trieb nicht mehr aus. Als stummes, vertrocknetes Mahnmal der Schande stand er auf unserem Balkon. Bis sich gestern ein kleiner, grüner Trieb an die Oberfläche kämpfte.

Unser Feigenbaum lebte!! „Oh che bello! Il fico vive! [Oh wie schön! Der Feigenbaum lebt!]“, bemerkte der Römer überglücklich.

Liebe, Wasser und ein bisschen Dünger

„Dai! Mach Platz!! Er braucht Wasser!“, wies mich mein Mann harsch an und raste mit dem Putzeimer ins Bad. Ich verschränkte die Arme ob des rabiaten Tons und setzte mich schmollend und mit verschränkten Armen auf eine Balkonbox.

Der Baum bekam von meinem Gatten großzügig Wasser und ich wurde angewiesen, in der Zwischenzeit den Feigendünger anzurühren. „Er braucht jetzt viel Liebe und Zuneigung.“, schwafelte der Römer und ich verdrehte die Augen. Als ich den Feigenbaum mit dem Düngergemisch goß, sprach der Römer: „Vorsichtig! Ganz vorsichtig! Nicht zu viel!“

Jetzt wurde es mir zu bunt.

„Willst du das nicht einfach selber machen?“, motzte ich. „ICH?! Aber ich will mit deinem Balkongarten doch überhaupt nichts zu tun haben!“, antwortete der Römer überrascht. Dann nahm er mir die Gießkanne aus der Hand und goß vorsichtig den Feigenbaum.

Der Mann macht mich fertig.

*giardino romano = römischer Garten

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