[Sie haben den Vorspann verpasst? Teil 1, Teil 2, Teil 3, Teil 4, Teil 5, Teil 6, Teil 7]

Entgegen der römischen Ankündigung, entstehen uns, wie von mir erwartet, Komplikationen.

Um 5 Uhr morgens hämmert die römische Schwester gegen unsere Zimmertüre. „Römer!!! Römer!!! Aufstehen!“, flüstert sie schreiend. Ich heiße zwar nicht Römer, aber ich bin hellwach in meinem Einzelbett, das nur einen Armlänge entfernt neben dem Doppelbett von Römer und Signorino steht. Und das trotz Ohrstöpsel, die speziell gegen Flugzeuglärm konzipiert worden sind. Der Römer hingegen schnarcht unbeirrt weiter. Signorino hat zum Glück das Schlafverhalten seines Vaters übernommen und schläft ebenso tief und fest. Die Zimmertüre öffnet sich und die Schwester streckt ihren Kopf herein. Ein greller Lichtstrahl streift mein Gesicht. Ich begrabe mich unter der Decke. “Mirmëngjës, zëmra imë! [Guten Morgen, mein Herz]”, säuselt die Schwester als würde sie mit einem Hundewelpen reden. Nach drei, vier Sekunden kommt ein schlaftrunkenes “Hm?” vom Römer. Ich bin müde, ärgerlich, aber erkenne dennoch die Absurdität und Komik der Szene. Wenn sie ihm jetzt noch frisch gebrühten Kaffee ans Bett bringt, schreie ich vor Lachen. “Was willst du frühstücken, mein Stern?”, will die Schwester, die nun in der Mitte unseres Zimmers steht, vom römisch-albanischen Sultan wissen. Ich frage mich ernsthaft, ob sie nicht die Türen verwechselt hat und eigentlich mit ihrem 3jährigen Enkel sprechen wollte. “Nur Kekse.“, murmelt der Römer im Halbschlaf und dreht sich auf die andere Seite. Die Schwester setzt sich auf die Bettkante neben den Römer und sagt: “Jetzt aber wirklich, mein Herz! Raus aus den Federn. Wir kommen sonst zu spät.” Müde setzt sich der Römer auf und reibt sich die verschlafenen Äuglein.

“Das ist doch hier ‚Verstehen Sie Spaß?*‘ mit Barbara Schöneberger?”, denke ich und warte darauf, dass der Raum mit Licht geflutet wird und die sympathische Exil-Bayerin die absurde Situation aufdeckt. Doch nichts geschieht.

Dann trabt der Römer ins angrenzende Badezimmer. Die Schwester verschwindet aus dem Zimmer und lässt die Türe einen Spalt weit offen. Vermutlich, um sicherzustellen, dass ihr kleiner, 44-jähriger Bruder sich nicht wieder ins Bett zurücklegt. Doch der Römer hantiert im Bad bereits fröhlich mit Wasser herum. Ein einziges Platschen und Plätschern ist das. Zeitgleich meldet sich der Handywecker des Sultans von Tirana. Auf voller Lautstärke brüllt Ligabue mit seiner rauchiger Stimme “Tu sei lei. [Du bist sie]” durchs Zimmer.

Dopo tutti questi anni [Nach all diesen Jahren]

Io non smetto di guardarti [Höre ich nicht auf dich anzusehen]

Qualche volta ancora a bocca aperta [Manchmal auch mit offenem Mund]

Endlich! Das Geplärre ist aus, obwohl die Zeilen nicht treffender hätten sein können. Ich betrachte den Römer auch nach all den Jahren staunend, mit offenem Mund.

Gar nicht so einfach war es, den Wecker auszuschalten. Flink und leise bin ich ums Bett zum Nachtkästchen gerannt, immer mit der Angst im Rücken, die römische Schwester würde gleich wieder im Zimmer stehen. Währenddessen macht der Römer im Bad unbeirrt weiter. Das Gedudel seines Weckers hat er nicht ansatzweise gehört. Klar! Ich schleiche mich wieder zurück auf meine Bettseite und versuche wieder einzuschlafen, doch nur einige Minuten später klopft die römische Schwester wieder an der anlehnten Türe. Ich werde langsam wahnsinnig. „Zëmra (Herz), wir müssen los. Gleich ist Sonnenaufgang.“, informiert die Schwester den Römer. „Ja, ja, ich komme schon. Moment!“, antwortet der Römer, tritt aus der Badezimmertür, abermals erhellt ein grelles Licht das Zimmer, und wirft sich ein Shirt über.

Ich frage mich derweil ernsthaft, wie der Mann in Deutschland überlebt. Weder wecke ich ihn, noch erinnere ich ihn mehrmals, dass er jetzt wirklich aufstehen müsse und trotzdem schafft er es pünktlich in die Arbeit.

Beim Verlassen des Zimmers fällt der Römer halb über den auf dem Boden liegenden Koffer, das en-suite Bad wird nochmals aufgemacht, Licht an, Licht aus, aus dem Zimmer gestolpert, etwas vergessen, wieder rein, wieder raus. Ich gehe die Decke hoch und zische: „Jetzt ist es aber mal gut!“ Ein leises „Scusa!“ kommt vom Römer zurück, gefolgt von einem „Zëmra [Herz], jetzt aber los!“, das von der Schwester durchs Treppenhaus gebrüllt wird. Die Frau hat ein solches Organ, sie könnte ohne Probleme ehrenamtlich als Sirene für die freiwillige Feuerwehr Kamez arbeiten.

Schließlich fällt die Zimmertüre ins Schloss. Angenehme Stille breitet sich aus. Ich schaue auf die Uhr: In 9 Stunden und 10 Minuten sitze ich im Flugzeug mit Signorino – und eventuell dem Römer.

Um kurz vor 7 Uhr rumpelt der Römer wieder ins Zimmer, legt sich hin und schnarcht zwei Stunden durch. Ich öffne ein zweites Päckchen „Fluglärm-Ohrenstöpsel“ und stecke sie mir in meine Ohren. Es hilft. Um 9 Uhr stehen wir auf. Ich frage, wie der Besuch bei Sonnenaufgang am Grab war. „Sehr schön und sehr traurig.“, antwortet der Römer geknickt. Auf meine Frage, ob wirklich alle Geschwister da waren, gibt der Römer zurück, dass nur er, seine Schwester und der Sohn der Schwester, Toni, da waren. Die anderen Geschwister haben noch geschlafen. Als man sie anrief, ob sie noch kommen werden, grummelten sie müde ins Telefon. Es wäre noch viel zu früh. Man würde sich später melden. Dann legten sie auf und schliefen weiter.

Diese flexiblen Absprachen gehen mir wirklich auf die Nerven. Ach, was sage ich, die ganze Familiendynamik geht mir auf den Keks: Traditionell endet die Kondolenz-Besuchsphase nach 10 Tagen. Das ist den Brüdern aber zu lang, deswegen entschieden die drei größeren Brüder des Römers für die ganze Familie, dass sechs Tage reichen müssten. Man habe schließlich auch noch eine Arbeit, der man nachgehen müsse. Traditionell gibt es ein Abendessen zu Ehren des Toten an Tag 6 nach dem Todesfall. Die Brüder entschieden aber, dass ihnen Tag 3 besser passen würde.

Und so entscheidet die Legislative der drei großen Brüder irgendetwas für die ganze Familie und alle andere halten sich daran. Natürlich hinkt der kleine Bruder, der Römer, den Gesetzen der Legislative regelmäßig hinterher. Ausgehend von den traditionellen Fristen, konnte er nur verlieren und damit bei vielen Terminen nicht dabei sein. So spontan konnten wir uns nicht organisieren und das verursachte Frustration im Römer, die Signorino und ich sekundär abbekamen.

Auch, dass 40 Tage nach dem Todesfall nicht gefeiert werden darf, wird flexibel von den Brüdern umgangen. Schließlich waren die Hochzeiten von zwei Töchtern (von Bruder L. und Bruder Ibrahim) bereits für Ende September und Anfang Oktober geplant. Aus Respekt vor dem Verstorbenen werde man aber nur kleine Hochzeitsfeiern mit jeweils 100-130 Gästen organisieren.

Das Motto der Brüder: Gerne alles traditionell, aber nur, wenn es gerade passt. Der Rest der Familie darf sich dementsprechend anpassen.

Um 12 Uhr sitzen wir endlich im Taxi Richtung Flughafen. Der Fahrer ist wieder ein Kontakt aus Besims Fundgrube. Seltsamerweise war unser erster Taxifahrer, der uns ans Meer fuhr, schon ausgebucht. 😉 Dabei halten sich die aufblasbaren Flamingos auf der Strecke zum Flughafen weitestgehend in Grenzen. Aber der Fahrer wollte wohl nichts riskieren. Ich musste mir dennoch das Lachen verkneifen.

Dafür holt uns ein älterer Herr in einen klapprigen Opel Astra ab, der vor der Jahrtausendwende produziert wurde und einige Dellen vorweist. Das Auto hat keine Klimaanlage. Auf der Rücksitzbank fehlen die Anschnallgurte. Draußen hat es 35 Grad und die Mittagssonne knallt auf das mattsilbrige Autodach. Es ist so unglaublich heiß, mir läuft das Wasser in Bächen herunter. Signorino trinkt zwei kleine Flaschen Wasser und damit unseren ganzen Wasservorrat bis zum Flughafen. Die nassen, vom Schweiß angeklatschten Haare, streiche ich dem Kind immer wieder aus dem Gesicht. Mantra-artig wiederhole ich in meinem Kopf, dass wir auf der Zielgeraden sind. Gleich werden wir am Flughafen ankommen.

Der Fahrer nimmt eine Abkürzung. Wir fahren über Wiesen, Felder, Schotterwege, verwaiste Militärposten, Neubausiedlungen mitten im Nichts. Irgendwann sehe ich die eingezäunte Start- und Landebahn des Flughafens. Auf dieser Route bin ich wahrlich noch nie zum Flughafen gefahren. Am Flughafen warten lange Schlangen am Check-In auf uns. Albanien ist wirklich kein Geheimtipp mehr. Nach der Sicherheitskontrolle vertreiben wir uns die Zeit am Flughafen. Neidisch schaue ich auf all die Paare, Pärchen und Alleinreisenden, die große Kinder oder keine Kinder haben. Ruhig sitzen sie im Café, essen, trinken und unterhalten sich. Wir laufen dafür 45 Mal auf und ab, fahren 40 Mal mit dem Aufzug in die erste Etage, um von dort mit der Rolltreppe wieder nach unten zu fahren. Ich bin müde und unendlich energielos.

Schließlich werden wir mit Bussen zum Flugzeug gebracht. Der Flug ist überaus ruhig mit Signorino. Erst am Boden beginnt das übliche Drama. Signorino will nicht bei der Einreise anstehen. Gleichzeitig dürfen wir aber nicht mithilfe der Einreiseautomaten die Landesgrenzen passieren, weil Signorino mit seinen knapp 4 Jahren noch zu klein dafür ist. Am Familienschalter stauen sich mehrere kinderreiche Großfamilien. Das Kind ist müde, alles ist doof und die Luft ist raus. Nichts geht voran. Irgendwann hat ein Flughafenmitarbeiter erbarmen und leitet uns zu einem anderen Familienschalter. Der Grenzpolizist ist super freundlich und fragt Signorino direkt, warum er weint und ob er müde sei? Signorino verstummt und wischt sich verwundert die Tränen weg. In der S-Bahn verhindern wir einen weiteren Schreianfall, in dem wir Signorino Videos vom Albanienurlaub zeigen. Um 19:30 Uhr sind wir endlich daheim. Am liebsten würde ich den Boden küssen.

Am nächsten Morgen fliegt der Römer wieder zurück nach Albanien. Ich erfreue mich am Frühherbst, meinen Tomaten, meinem gesunden Kind und meiner Ruhe. Endlich daheim!

Abspann: 3 Wochen später, Ende September, bestätige ich Artur vom Ferienhaus in Golem, dass wir 2024 im Sommer wieder kommen wollen. Diesmal 10 Tage. Es ist wohl das Stockholm-Syndrom.